Tout me coûte, c’est terrible… J’ai l’impression d’être vide, et de devoir faire un effort surhumain pour la moindre réflexion. Hier, les réunions se sont enchaînées et je devais déployer des trésors d’énergie pour me concentrer et ne pas m’endormir, là, devant eux. Au volant de la voiture, pareil, j’ai dû mettre la musique à fond (devinez ? le dernier Quijano, pardi) pour m’éviter de m’endormir. Et comme de bien entendu, quand vient l’heure logique d’aller me coucher, je n’ai plus sommeil du tout. Donc j’avance tous mes dossiers, je bosse, je rédige le billet d’humeur du mois prochain (surprise ! vous n’avez qu’à aller les lire sur www.signepa.com pour avoir la primeur, c’est la dernière page du magazine), j’essaie de compenser l’inévitable « coulage de réveil » qui va m’arriver demain matin, enfin hum, tout à l’heure… Ah si, une nouvelle : vous savez que Sophie Kinsella me fait beaucoup rire. Son « accro au shopping » était extra, et je vous avais dit, il y a quelques mois, que j’étais tombée sur un de ses premiers livres « Les petits secrets d’Emma » qui était vraiment excellent. Or, voilà que je tombe (sans me faire mal) hier sur un bouquin signé : « Madeleine Wickam alias Sophie Kinsella », « Un week-end entre amis ». Notez au passage que pour le pseudonyme, elle a bien fait, parce que Madeleine, c’est d’un glamour littéraire tout relatif… Voyez Chapsal les merdes qu’elle pond, ça doit être à cause du prénom ! Donc, dans mes insomnies du moment, j’ai commencé à lire le tout premier, premier Kinsella. Ben, c’est d’un laborieux, mes amis, qui redonne espoir à l’écrivain découragé que je suis ! Et vas-y qu’on se mélange dans tous les prénoms, que les phrases sont lourdes, que c’est mal amené. Un vrai bonheur ! Non c’est vrai quoi… Autant en période de confiance extrême en moi (jamais, soyons clairs !), je critiquerais, autant là, ça te me regonfle le moral (exagère pas, Hastoy, tout de même), bou diou ! Bon donc, un jour j’écrirai un très bon roman, et vous serez priés de dire que, déjà très jeune, lors de mes premiers pensums, j’avais déjà un immense talent. Merci d’avance. Ce qui me fait penser que, primo, ma compil des billets d’humeur sort bientôt (réservez vos exemplaires, 10 euros je ne vous ruine pas !), deuxio qu’il faudrait que je m’affole de placer « une vie plus loin » parce que ça m’angoisse, ce livre (excellent on a dit !) qui dort dans un tiroir. Ah bon, je vous l’avais déjà dit ? Non, mais c’est juste au cas où un Galligrasseuil passe par ce blog… C’est beau de rêver... Hey, je plaisante hein avec le titre, j'aime pas les éditeurs ! Ca aussi, vous saviez ? Bon je vais me coucher alors...

Zou, je récupère doucement mais sûrement… Si vous comptiez cependant sur moi pour vous parler des élections à venir, c’était mal me connaître. En revanche, il y a un sujet que je me tourne et retourne dans la tétougne depuis plusieurs jours, et je vais enfin pousser mon coup de gueule. Lecteurs abonnés (et vous êtes nombreux !) du conseil général des Hautes-Pyrénées, détournez le regard un instant je vous prie…J’ai été, dans une autre vie, employée par cet honorable organisme de la fonction publique territoriale. C’était il y a longtemps, me semble-t-il. Or, il y a quelques temps de cela, je reçois un mail d’un ancien collègue qui me tient informée des pratiques sur place, depuis mon départ, mais depuis surtout la mise en place de l’interdiction de fumer dans les lieux publics. Je le lis et me dis-je en mon for intérieur « il exagère, c’est impossible », mais par acquit de conscience, je vérifie auprès de quelques sources, sur place. Et là, la nouvelle tombe : non, il n’a pas exagéré.

Alors je vais juste, le plus froidement possible, vous exposer les faits : ce conseil général (de gauche, mes amis, de gauche !) a décrété qu’il était interdit de fumer dans les locaux, certes, mais que si l’on surprenait qui que ce soit à fumer dehors pendant les heures de travail, il aurait immédiatement un avertissement. Bon, déjà là, ça commence à être limite-limite comme aménagement, mais passons… Je m’oserais bien à penser qu’entre une conversation d’une heure dans les couloirs – allégrement tolérée – et cinq minutes de pause-clopes dehors, le moins productif des agents n’est pas celui qu’on punit, mais bon… Donc, si vous cherchez les fumeurs, dirigez-vous vers le parking, à deux cents mètres, et non, ce n’est pas un incendie qui couve, mais tous les « clopards » qui ont « oublié un truc à la voiture ». Pardi. Le fumeur est traqué, détraqué, mais pas con. Mais jusque là, c’est de la douce rigolade mon affaire. Et vas-y que miss Marlboro se propose désormais d’aller porter le courrier (il faut traverser la rue, c’est toujours ça de crapoté !), et que miss Camel va à toutes les réunions possibles et inimaginables, parce que ça lui donne le temps d’en griller une en route. Toujours léger. Débile, infantilisant, mais de bon aloi. Mais là où mon sang n’a fait qu’un tour, c’est en apprenant qu’une « police de délation volontaire » avait été créée. Je n’arrive toujours pas à le croire, même si on me le confirme et re-confirme de toutes parts. Et le ridicule qui devait arriver arriva. L’autre jour, une employée du conseil général qui avait dépointé et attendait gentiment son mari en fumant sa clope, a été dénoncée par une de ses collègues ! Elle était devant le bâtiment. Donc dehors. Et aussi en dehors de ses heures de dévotion à la sainte administration. C’est pas beau, ça, messieurs-dames ? Perso, j’en perds mon latin, mon basque, mon béarnais, et tout le reste. Et dire que tout ce petit monde compte me donner des leçons de démocratie, et de compréhension sociale… Bla-bla-bla.

Il y a des gens qui détestent corner les livres. C’est à leurs yeux un acte de profanation gravissime. Ils vous toisent d’un air supérieur, et assènent, horrifiés : « enfin, ça se respecte un livre, un peu de soin que diable, et puis il y a de si jolis marque-pages »… J’avoue, j’ai honte. Parce que depuis toute petite, j’adore à la fois corner les livres, et lire des livres cornés. Je me souviens que, lorsque je piquais un livre à mon père, mon grand jeu était de voir où il s’était arrêté et où il avait repris, en suivant les « écornures ». Il m’arrivait parfois de jouer pendant de longues minutes à chercher la phrase précise où il avait bien pu s’arrêter. Et souvent, j’essayais de greffer mon rythme de lecture sur le sien. C’est fou ce que l’on apprend d’un livre corné. On sait par exemple identifier les soirs de fatigue du lecteur (trois pages cornées à la suite), ou les longueurs du texte (la même corne, trois fois sur la même page, à des angles différents). On sait aussi quand c’est passionnant : 50 pages sans une seule corne. Les cornes d’un livre sont sa respiration, en somme. Il y a aussi les habitudes de l’écorneur. Un livre lu par plusieurs personnes sera parfois corné en haut, à gauche, ou en haut à droite, ou en bas à gauche, ou en bas à droite. Quatre possibilités. Personnellement, je corne toujours en haut, à droite. Il y a le méticuleux qui corne du côté où il a fini sa lecture. C’est assez intelligent pour s’y retrouver le lendemain, mais je ne sais pas faire – mon côté blonde, certainement. Là où je suis étrange dans ma relation au livre, c’est que je ne tolère pas deux choses : primo, qu’on écrive sur un livre, même au crayon à papier, même si c’est un support de travail. J’ai déjà recopié dix pages d’un livre sur mon ordinateur, de façon à être sûre de ne pas écrire sur « l’original ». Je sais, c’est dingue. Deuxio, je suis physiologiquement incapable de lire aux toilettes. Ce n’est pas l’endroit des mots. Mais attention, ce n’est pas un interdit que je me suis fixée en grandissant, ou un truc comme ça. Non, même gosse, je ne lisais pas aux toilettes, où pourtant mon frangin ou mon père disséminaient leurs bouquins. Pas même une BD… J’ai essayé de faire « genre », de coller mes Astérix aux toilettes, ben non, ça me tourne les sangs, impossible ! Un psy analyserait certainement cela mieux que moi, mais bon… En fait, c’était juste pour vous faire partager deux, trois petites manies personnelles, et manière aussi que cela suscite en vous le besoin d’auto-analyser votre relation intime au livre. Si ça marche, et que vous vous êtes « regardés » en tant que lecteur, je n’aurais pas écrit ce blog pour rien. Bonne nuit…